L'avènement du moderne retire la vie de la sujétion à Dieu pour la confier à une infinité d'idoles. Peut-être est-ce un nerf du romantisme qui exalte et fixe l'instant, arrêtant sa beauté en plein vol, comme une épingle le papillon.
Le yiddish a été mon entêtement de colère et de réponse. Une langue n'est pas morte si un seul homme au monde peut encore l'agiter entre son palais et ses dents, la lire, la marmonner, l'accompagner sur un instrument à cordes.
On meurt quand on ne demande plus. Le verbe de la vie c'est demander. Demander pour forcer la solitude, envoyer loin à voix basse la requête, parce que le souffle, et non le cri, va loin. — Demander, parce que ne pas demander c'est capituler.
La vertu essentielle en ce moment, c'est la souplesse, l'élasticité nécessaire pour se plier et se redresser sans se laisser briser. Dans mon champ chez moi, je piétine une petite marguerite avec un poids qui devrait être pour elle écrasant, mais elle se redresse après mon passage. Voilà ce qu'il nous faut, la ténacité souple de la marguerite.
