Philippe Jaccottet (30 juin 1925 - 24 février 2021) est un écrivain, poète, critique littéraire et traducteur suisse vaudois, naturalisé français en 1950. Il remporte le Prix Goncourt de la poésie en 2003. Crédit photo : Erling Mandelmann
  • Quand on vieillit, le regard se fait myope. On rêve moins. On devient plus avide et plus avare. On vieillit quand on commence à se retourner.
    À travers un verger, éd. Gallimard
  • La grande question pour qui s'entête à écrire : comment mettre les mots à l'épreuve, comment faire pour qu'ils contiennent le pire même quand ils sont lumineux, la pesanteur quand la grâce les porte ?
  • Tel est le monde. Nous ne le verrons pas très longtemps : juste assez pour en garder ce qui scintille et va s'éteindre.
  • La certitude est la chose au monde qui m'est la plus étrangère.
    La Semaison, éd. Gallimard
  • Comment se fait-il que nous puissions fermer les yeux et garder en nous le visible ? Et ne nous serait-il pas permis, et même intimé, de faire comme l'anémone qui se referme, au soir, sur ce qu'elle a absorbé de jour, et se rouvre le lendemain un peu plus grande ?
  • On peut encore à tout moment modifier la vie avec beaucoup d'attention et de douceur.
  • Je ne voudrais être rien d'autre qu'un homme qui arrose son jardin et qui, attentif à ces travaux simples, laisse pénétrer en lui ce monde qu'il n'habitera pas longtemps.
  • Je voudrais ne pas vieillir, mais simplement mûrir de toutes mes années.
    L'Effraie et autres poésies, éd. Gallimard
  • Je ne peindrai qu'un arbre qui retient dans son feuillage
    Le murmure doré d'une lumière de passage.
    Poésie 1946-1967
  • Même sédentaires, même casaniers, nous ne sommes jamais que des nomades. Le monde ne nous est que prêté.
    À travers un Verger, éd. Fata Morgana
  • Les larmes quelquefois montent aux yeux comme d'une source. Elles sont la brume sur les lacs, un trouble du jour intérieur, une eau que la peine a salée.
  • Encore qu'aujourd'hui, la folie du monde soit si patente qu'il devient de plus en plus malaisé de lui opposer autre chose qu'une autre folie.
    La Semaison, éd. Gallimard
  • Cette sorte de sourire que sont parfois aussi les fleurs, au milieu des herbes graves.