Charles Bukowski (16 août 1920 - 9 mars 1994), né Heinrich Karl Bukowski, est un écrivain, nouvelliste et poète américain d'origine allemande. Parmi son oeuvre, on peut citer le Journal d'un vieux dégueulasse, les Contes de la folie ordinaire, Au sud de nulle part, Women.
  • Sale temps pour l’écrivain honnête. Je veux dire, vous vous asseyez pour écrire, et vous savez que c’est pas la peine. Des tas de choses ne sont plus ce qu’elles étaient, le courage, le culot, la clarté — et le sens artistique aussi.
    Charles Bukowski
    Lettre à Whit Burnett, 23 août 1954
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  • Nous sommes ici pour rire du destin et pour vivre une belle vie .. que la mort tremble en nous voyant arriver.
    Charles Bukowski
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  • L'amour est une forme de préjugés. Tu aimes ce dont tu as besoin, tu aimes ce qui te fait plaisir, tu aimes ce qui est pratique.
    Charles Bukowski
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  • L'amour arrivait comme un coup de poing et très rarement. Le plus souvent pour de mauvaises raisons. Simplement, les gens se fatiguent à refouler leur amour et un beau jour ça sort parce que ça a besoin d'aller quelque part. Ensuite, d'habitude, commencent les ennuis.
    Charles Bukowski
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  • Il n'y a pas de vide plus grand que lorsque quelqu'un entre dans votre vie, la chamboule et s'en va.
    Charles Bukowski
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  • À un certain moment, vous devez savoir comment partir.
    Charles Bukowski
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  • Je ne déteste pas les gens… Je me sens mieux quand ils ne sont pas là.
    Charles Bukowski
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  • La tristesse est causée par l'intelligence. Plus tu comprends certaines choses, et plus tu ne veux plus les comprendre.
    Charles Bukowski
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  • La vie, parfois, est belle, mais que de fois cherche-t-elle à nous écraser.
    Charles Bukowski
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  • Nous ne demandons même pas le bonheur, juste un peu moins de peine…
    Charles Bukowski
    Lettre à William Packard, 1985
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  • Dans un câlin, vous pouvez tout faire : sourire et pleurer, renaître et mourir. Ou rester immobile et trembler intérieurement, comme si c'était le dernier.
    Charles Bukowski
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  • Je ne suis pas un homme de réflexion, je fonctionne aux sentiments et mes sentiments vont aux estropiés, aux torturés, aux damnés, aux égarés, non par compassion mais par fraternité, parce que je suis l'un des leurs, perdu, paumé, indécent, minable, apeuré, lâche, injuste, avec de brefs éclairs de gentillesse ; salement atteint et conscient de l'être, cette lucidité ne m'est d'aucun secours, au lieu de me guérir elle me plombe.
    Charles Bukowski
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  • La poésie en dit long et c'est vite fait. La prose ne va pas très loin et prend du temps.
    Charles Bukowski
    Journal d'un vieux dégueulasse
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  • C'est si facile d'être un poète et si dur d'être un homme.
    Charles Bukowski
    40 000 Mouches
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