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La peinture, c'est comme la merde ; ça se sent, ça ne s'explique pas.
La peinture, c'est comme la merde ; ça se sent, ça ne s'explique pas.
L'automne est le printemps de l'hiver.
Les crayons c'est pas du bois et de la mine, c'est de la pensée par les phalanges.
Le seul homme qui est mort d'avoir fait un trou à son pantalon était scaphandrier.