• Le vrai bonheur, c'est ça : un visage inconnu, et comment la parole peu à peu l'éclaire, le fait devenir familier, proche, magnifique, pur.
    Geai, éd. Gallimard
  • Les mots n'ont pas si grande importance, qu'avons-nous à nous dire dans la vie, sinon bonjour, bonsoir, je t'aime et je suis là encore, pour un peu de temps vivante sur la même terre que toi.
    La folle allure, éd. Gallimard
  • Il y a quelque chose de calmant dans la philosophie, une manière de parler du vivant comme si on était mort.
    La plus que vive, éd Gallimard
  • Un peintre c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.
  • J'ai une joie profonde à traverser les épaisseurs de grisaille, la dureté que le monde met sur certains visages à la fin d'une vie. J'éprouve une joie profonde à enlever tous ces voiles et à voir, soudain, deux yeux qui brûlent dans l'ombre.
  • C'est doux, le chemin de l'école. C'est léger le matin, chantant le soir. On descend une route en pente, elle vous précipite, on dirait qu'elle appelle, qu'elle promet quelque chose.
    La Femme à venir, éd. Gallimard
  • Après les nuages, ce qu'il y a de plus beau au monde, c'est un livre.
    Les ruines du ciel, éd. Gallimard
  • Il n'y a pas d'autre attente que de vivre.
  • Qui sait nous donner une joie aussi pure que celle prodiguée par la vue d'un petit nuage blanc dans le ciel bleu ?
    L'éloignement du monde, éd. Lettres Vives
  • Je crois que l'on peut retrouver chez chacun et à tout âge les traits de l'enfance. Ils sont parfois encrassés, mais ils sont toujours là.
  • C'est pour ça qu'on écrit. Ce ne peut être que pour ça, et quand c'est pour autre chose c'est sans intérêt : pour aller les uns vers les autres.
  • Chacun a sa blessure et son trésor au même endroit.
  • Quand on est amoureux. On ne garde aucune pensée pour soi. On les envoie toutes vers l'être aimé.
  • Nous n'habitons pas des régions. Nous n'habitons même pas la terre. Le cœur de ceux que nous aimons est notre vraie demeure.
    La plus que vive, éd Gallimard
  • Pour s'éprendre d'une femme, il faut qu'il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous.
    La part manquante, éd. Gallimard