• De plus en plus de gens meurent de chagrin sans que nul ne s'en aperçoive, pas même eux.
    Le Muguet rouge, éd. Gallimard
  • Je pense que l'écriture est un travail de guérison. Elle a à voir avec quelque chose qui relève de la guérison. Pas uniquement ma propre guérison mais une guérison de la vie. De la vie souffrante. De la vie mise à mal par les conditions modernes.
  • Résister c'est prendre appui sur ce qui existe vraiment, c'est ne pas donner la moindre chance au nihilisme régnant partout.
  • Parfois je pense à un livre comme on pense à une personne qu'on aime si fort qu’on ne lui dira jamais.
    La nuit du cœur, éd. Gallimard
  • En partageant la joie, vous la multipliez. Et écrire, c'est partager pour multiplier.
  • Le vrai bonheur, c'est ça : un visage inconnu, et comment la parole peu à peu l'éclaire, le fait devenir familier, proche, magnifique, pur.
    Geai, éd. Gallimard
  • Les mots n'ont pas si grande importance, qu'avons-nous à nous dire dans la vie, sinon bonjour, bonsoir, je t'aime et je suis là encore, pour un peu de temps vivante sur la même terre que toi.
    La folle allure, éd. Gallimard
  • Il y a quelque chose de calmant dans la philosophie, une manière de parler du vivant comme si on était mort.
    La plus que vive, éd Gallimard
  • Un peintre c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.
  • J'ai une joie profonde à traverser les épaisseurs de grisaille, la dureté que le monde met sur certains visages à la fin d'une vie. J'éprouve une joie profonde à enlever tous ces voiles et à voir, soudain, deux yeux qui brûlent dans l'ombre.
  • C'est doux, le chemin de l'école. C'est léger le matin, chantant le soir. On descend une route en pente, elle vous précipite, on dirait qu'elle appelle, qu'elle promet quelque chose.
    La Femme à venir, éd. Gallimard
  • Après les nuages, ce qu'il y a de plus beau au monde, c'est un livre.
    Les ruines du ciel, éd. Gallimard
  • Il n'y a pas d'autre attente que de vivre.
  • Qui sait nous donner une joie aussi pure que celle prodiguée par la vue d'un petit nuage blanc dans le ciel bleu ?
    L'éloignement du monde, éd. Lettres Vives
  • Je crois que l'on peut retrouver chez chacun et à tout âge les traits de l'enfance. Ils sont parfois encrassés, mais ils sont toujours là.