• Je ne cherche que des pensées qui tremblent.
    Les Ombres errantes, éd. Grasset
  • Les vivants ne sont pas des ombres. Ce sont peut-être des morts enveloppés de vêtements et qui brillent.
  • Tous les matins du monde sont sans retour.
    Tous les matins du monde, éd. Gallimard
  • Ceux qui aiment ardemment les livres constituent, sans qu'ils le sachent, la seule société secrète exceptionnellement individualisée. La curiosité de tout et une dissociation sans âge les rassemblent sans qu'ils se rencontrent jamais.
  • La musique est simplement là pour parler de ce dont la parole ne peut parler. En ce sens, elle n'est pas tout à fait humaine.
    Tous les matins du monde, éd. Gallimard
  • Confier à l'autre son sommeil est peut-être la seule impudeur. Laisser se regarder en train de dormir, d'avoir faim, de rêver, de se tendre, de s'évaser est une étrange offrande. Une incompréhensible offrande.
    Villa Amalia, éd. Gallimard
  • Amitié ou amour, il ne faut pas s'entendre sur l'essentiel, soit qu'on craigne d'en venir aux mains, soit qu'on redoute de s'ennuyer.
    Le salon du Wurtemberg, éd. Gallimard
  • Le livre est un morceau de silence dans les mains du lecteur. Celui qui écrit se tait. Celui qui lit ne rompt pas le silence.
    Petits traités
  • Devenir musicien, c'est sans doute chercher à mettre la main sur les sons, chercher à éduquer leur violence, à apaiser la vieille souffrance sonore.
    Le salon du Wurtemberg, éd. Gallimard
  • Il faut avoir beaucoup lu pour être encore plus heureux de lire.
    La Grande Librairie, France 5, 16/09/2020
  • L'impatience, tel est le témoignage le plus consistant que le temps nous offre de lui-même.
    Le salon du Wurtemberg, éd. Gallimard
  • J'aime la lecture parce que c'est la seule conversation à laquelle on peut couper court à tout instant, et dans l'instant.
    Le salon du Wurtemberg, éd. Gallimard
  • L'oubli n'est pas l'amnésie. L'oubli est un refus du retour du bloc du passé sur l'âme.
    Le Nom sur le bout de la langue, éd, P.O.L
  • J'aime les livres. J'aime leur monde. J'aime être dans la nuée que chacun d'eux forme, qui s'élève, qui s'étire. J'aime à en poursuivre la lecture. J'éprouve de l'excitation à en retrouver le poids léger et le volume dans l'intérieur de la paume. J'aime vieillir dans leur silence, dans la longue phrase qui passe sous les yeux.
    L'Homme aux trois lettres, éd. Grasset
  • Écrire, c'est entendre la voix perdue.
    Le Nom sur le bout de la langue, éd, P.O.L